.21/05/2009.

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.29/06/2008.

Non chiedo eleganza, ma qualcosa di simile almeno, un riuscire a muoversi con criterio.
Pubblica piazza, leggendo mi sembra di avere a che fare col doppio delle persone con le quali in realtà parlo. 4 abilità. Le competenze attive non si sono affatto atrofizzate, nonostante io lo abbia talvolta temuto. Mi sono solo concentrata su quelle passive. Sono più eloquente quando non mi pronuncio. C'è chi capisce questi silenzi e chi no. Non conta. Non è importante, anzi forse è meglio così. Non siamo più negli anni settanta, e questo dato di fatto applichiamolo ai viaggi, ai rapporti interpersonali, alla politica e alle rivoluzioni. Ci hanno fagocitato. La società gode di un metabolismo incredibile. mangiatotroppomangiatoinfretta?
Implosioni interiori e non poterne parlare. "Guarda la luna". Sviamo, lotta grecoromana e poutpourri di lingue a briglia sciolta, se tremano le guance le cause sono molteplici, a volte in totale opposizione tra loro.
Siamo tutti artisti, perchè non presentiamo domanda d'assunzione al Ministero della Verità? Ci assumerebbero di certo, abbiamo ottime referenze ed una vita passata a riscriverCi il passato.
Un io assimilabile a figura solitaria che raccoglie i resti vitrei/certacei/verbali di una serata in spiaggia. E questa non è la mia anima ambientalista, è molto di più. E' un altro silenzio.
Mi si dice che a vent'anni è il momento di sistemarsi. Ma questo è un ennesimo campo al quale applico la tag "nonsiamopiùnegliannisettanta" (comincio quasi a parlare come.)
Una centrifuga di pensieri, sopravvive solo il succo.
Ebbà. Veline? Ma perchè poi? La vostra piccola Funari non è certo a corto di spasmi caustici nè d'odio cosmetico, vi solleticherò il riso per x venerdìsabati ancora.
Chevabenecosì.

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.23/05/2008.

Non sono morta. Più o meno.
Sto tornando, per me e per quel 60% di italiani incapaci di comprendere un testo di media lunghezza.
Per "Ineluttabile" e quei Mars Volta che mi impediscono alti rapporti con la gente, per l'insanità, le vignette e i tempi che non cambiano mai. Viviamo brutti tempi.
"L.S.D. (la sua dimensione)", Bluvertigo.

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.10/03/2008.

Qui necessità necessita post

Con un'Aeroplane Flies High che lascia scie di panna tra un orecchio e l'altro;
con Febbraio terminato in-dolore (quando invece sembra protrarsi e prostrarsi al Marzo Acquatico, sul quale non concordo);
con un Jack Frusciante uscito dal gruppo riletto in 3 ore e 20 minuti, 2 sigarette incluse nel prezzo;
con tante bestemmie assortite e una vena letteraria sanguinante banalità...
(e una vena letteraria sanguinante banalità...
e una vena letteraria sanguinante banalità...
e una vena letteraria sanguinante banalità...
e una vena letteraria sanguinante banalità...)

Va bene, lasciamo perdere...
Unica nota positiva, c'è chi mi dà la conferma che ci vedo bene (magra consolazione).
Ah, ed una remota possibilità di testare il corretto funzionamento delle Vàgine Gialle, motore di ricerca telepatico per individui dispersi. Vedremo, non manca molto all'11 marzo.
Ridi, hai ben 4 motivi per farlo.

rinnovo l'invito a visitare econtreras.deviantart.com/

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.27/02/2008.

Avevo detto che avrei scritto solo dopo una serata danzante in qualche luogo. Ci provo adesso, invece. Con un esame alle porte e uno posticipato, un 12 marzo imminente e le lezioni anticipate.
Credo che in questo periodo stiano prendendo forma davanti a me un certo numero di strade, non un trivio, ma molte di più. Credo fosse narrata una cosa del genere anche nelle gesta di Ercole, che un giorno dovette scegliere tra due vie, una prometteva donne e pomeriggi spensierati cogliendo fiori di campo, l'altra colma di rovi colava pena e rovine (interferenze inutili interrompono le trasmissioni) ad ogni modo, Ercole scelse la seconda.
(Un libro di miti greci e uno di favole di Esopo che avrò letto 100 volte, in un'età compresa tra i 7 e i 10 anni. E ancora oggi mi trovo a citarli, e a notare come l'umanità, in duemila anni, non sia cambiata affatto)

Le strade. Quante volte mi sono lamentata della situazione attuale? Queste strade sono panoramiche, lo so, sono le statali, attraversano valli e piccoli centri che dall'autostrada non noteresti mai. Beh, io non sono nè sull'autostrada nè sulla statale. Io mi muovo a piedi, incespico nei cespugli di ginestra, pesto cacche di mucca, mi fermo a guardar crescere i funghi (tra parentesi, l'odore dei funghi è uno dei più buoni che esista), miagolo ai gatti randagi, ogni tanto controllo che nessuna zecca mi si sia attaccata ai polpacci. Le auto tutte uguali le sento stridere in lontananza, la vita ben più folkloristica dei paesini la osservo nascosta dietro un ulivo, sorridendo. Le necessità umane, forse un po' sociali, a volte mi spingono a mischiarmi tra questi abitanti semi-civilizzati, per loro scelta o per semplice abitudine. Da qui riesco a vedere anche quelle auto che hanno optato per la statale, ma la percorrono a 100 all'ora, poco cambia quindi. Credono di vedere. Poi accade sempre che mi stanco, divento insofferente, cerco di non farlo notare per non urtare i sentimenti altrui (ma mi dicono che in realtà sia fin troppo evidente) e così mi autoelimino per un certo tempo, torno a vagare tra le colline fumando mille sigarette, rigorosamente spente sotto la suola delle scarpe e conservate in un sacchetto sino al prossimo cassonetto d'immondizia, ossia in prossimità del prossimo centro abitato. Anche lì la storia si ripeterà.
Ne ho visitati tanti di posti, in questo modo.
Amo e odio questa mia predisposizione alla contemplazione, e spesso sento come se i ruoli di pesce nella boccia e spettatori esterni si invertissero. Le guardo, quelle strade, le guardo e le valuto, provo pure a calpestarle ogni tanto, ma non sono capace di fidarmi di nessuna di loro, neppure per pura vanità personale. Torno fra le fronde, i rari pellegrini sul mio sentiero urtano o affascinano, ma sono davvero una sparuta cerchia vagabonda e informe.

Alla fine, le alternative sono solo due. O sono miope, o ci vedo sin troppo bene.

Pink Floyd, "Bike"

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.09/02/2008.

Febbraiommerda e i suoi esami. Studiare di notte è meglio, per ovvie ragioni: niente rumore, niente distrazioni pseudo-tecnologiche. Studiare di notte, che male c'è? Alcuno, se non vogliamo tener conto del fatto che ho studiato la [singolare] notte [singolare], per quanto detesti tale espressione, prima degli esami. 5/02/08 ore 00.20 comment:  "I wish I wasn't the queen of procrastination", she said 9 hours before the exam, fucking fucking fucking english.
Un perenne ripromettersi di promettersi.

Ho 60 cravatte nell'armadio, tra il Geymonat del terzo anno e lo zaino delle medie che dopo 8 anni puzza ancora lievemente di merluzzo bollito della mensa scolastica di paese, portato espressamente ma non espresso dal rivale paese limitrofo, o forse è solo suggestione, comunque si, 60 cravatte nell'armadio in attesa di reincarnazione, minigonne e borse, ipse dixit Shiva o chiunque assegni le nuove esistenze.
Le nuove o soltanto ulteriori vite degli hippies, tra un film su Radio Alice, una danza a Central Park, un sanpietrino e un libro di Fernanda Pivano. La nuova vita dei fratelli chimici che, dal senso più lato e sessantottino del termine, si trasformano nei Chemical Brothers e in quel loro Surrender.

A risollevare una giornata già sollevata sono un semplice compito di russo, 10 euro per terra che sembravano aspettare solo il mio occhio vagabondo "tra attici e pozzanghere", l'incontrare la darkladysognoeroticostupefacentedimolti a spasso con mamma e indossando gonnellina jeans e felpa rossa, altri 50 centesimi sul marciapiede, salgo le scale di casa correndo e ridendo, l'unica immagine alla quale riesco a collegare tale sorriso vede

una me con la metà dei miei anni aprire un cancello verde e cigolante, l'auto salire la collina lasciandomi indietro e un'istantanea sfocata di mio padre farmi una smorfia dal finestrino della fiat Uno. Corro su per il viottolo allegra, a casa c'è il camino acceso, la PastaColSugo quasi in tavola, i vestiti comodi della campagna. Mi fermo a raccogliere agrodolci dal giardino, i cani e le loro lingue rosalivose mi saltano addosso. C'è il solito pettirosso sul salice, il gatto grigio sulla ringhiera, la gatta di mia madre sulla poltrona, i pesci rossi e le rane e i girini nella gebbia, i serpenti nascosti nella montagna dietro casa e i rospi sul viottolo nella notte. Era bella la campagna, anche se non lo penso sempre.

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.01/02/2008.

Mi sono persa. Mi sono persa in via Colonna Rotta, mi sono persa nell'archeologia industriale di Wim Wenders, in tutti i suoi film visti ovviamente gratis in questi dieci giorni di rassegna in questa Palermo che lui, chissà perchè, ama tanto. Mi sono persa in "Abattoir Blues" di Nick Cave & the Bad Seeds. Mi sono persa tra Emule e Soulseek. Tra tutti i libri che dovrei studiare, e il tirocinio che dovrei fare. Tra la fuga, lo "scappottamento" dei cervelli, tra Lapalisse e Don Chisciotte (Camus), tra il metodo romantico e quello classico di Pirsig. Il tutto applicato a me, alla teatralità necessaria per sopravvivere, che io non ho.
Ebbene, ho guadagnato, dopo una settimana di sguardi nella penombra delle sale cinematografiche, l'essersi sfiorati le mani per una frazione di secondo, dette due parole. Mi sono persa perchè ora la retrospettiva è terminata, e alla fine "Ciao". Patetico da morire.
Vado a ritrovarmi in 10 ore di sonno, e nella speranza che, dopotutto, questa città/buco di culo del mondo non è poi tanto impegnata, forse ci incontreremo di nuovo prima o poi. Così, perchè non ho niente da fare.
A Dio.

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.03/01/2008.

Ma chi vuoi fare ridere? Con quel cappotto lungo e grigio scuro, la borsetta di cuoio e il tabacco da rollare? Fuori tema sono i Neubauten, loro sì. Già, perchè ci mancava solo che ascoltassi Jacques Brel, ci mancava solo questo.
Che fai? Vai alla Feltrinelli. Ovvio. Oggi sono proprio lo stereotipo del cliente Feltrinelli, nemmeno dellA cliente, sarei il cliente perfetto, se non fosse  per  questi due chili ci roba che mi ritrovo appiccicati  tra collo e ombelico. E così vado in libreria. Senza una chiara idea su ciò che comprerò. Da quando è invecchiato, Benni è diventato triste (vedi "La Grammatica di Dio"), quindi no. Kerouac? Basta con le strade, e col sesso e col jazz, basta. Burroughs, ho ancora un suo libro che mi attende a letto. In inglese, come se non bastasse. Sfilano in parata Hesse, Calvino, Sartre, vecchio teatri, numerosi mattoni russi che, so, prima o poi dovrò leggere, e...
E. Cosa faccio?
Se il mio sguardo si fosse posato lì solo per caso, forse avrei qualche scusa. Ma no, perchè era sullo scaffale più alto.
Se la mia mano l'avesse sfiorato solo per caso, e invece no, per la medesima ragione.
Se avessi fatto finta di niente, e invece ho addirittura scomodato un uomo di statura medio-alta per aiutarmi ("Mi scusi se la disturbo, sarebbe così gentile da prendermi quel libro, quello marrone? Perchè io..cioè...non ci arrivo...cacchio...")
Ringrazio, sfoglio pagine fitte con una cornice biancastra/giallastra troppo ampia, leggo l'ultima frase dell'ultima pagina, come sempre. Mi avvio alla cassa, dove una gentile signorina non sembra intuire nulla di strano. Guardo lo scontrino: "Il Mito di Sisifo". Camus.
Ma perchè faccio certe cose?
Cazzo quanto sono vecchia.

 

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.02/01/2008.

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.28/12/2007.

“Ci stai dando un bel da fare, lo sai?”
Non aspettai che rispondesse. D’altro canto, non lo aveva fatto quando ero entrato in camera, né dopo averlo esortato a rispondere al telefono. Non aveva risposto, infine. Mi abbandonai sulla poltrona. Lui continuava a giocherellare con quel fottuto elastico. Un normalissimo elastico, di quelli gialli e fragili. Di quelli con i quali non devi mai provare a legarti i capelli, fa un male cane. Lo so perché da bambino l’ho fatto tante volte, andava sempre a finire che dovevo tagliarmi 5 centimetri buoni di capelli. Ora ci tengo ai miei capelli, non faccio mica certe stronzate.
Così attendevo con sadica trepidazione che cadesse in tale errore. Lo fece.
“Senti…Mosè…”, esordii, mentre tentava di districare quel groviglio infernale, bofonchiando bestemmie o filastrocche, è uguale, “Credo sia arrivato il momento di chiudere con questa storia…con la tv e tutto…cioè, voglio dire, penso che tu abbia superato il limite…”
Avrei potuto evitare di affrontare l’argomento così di petto, ma era l’unico modo di ottenere una reazione da parte sua. E l’ottenni.
"Che cosa?” si alzò dal divano. “Che cosa? Io superato il limite? Io? Senti io non c’entro un cazzo di niente in tutta questa storia, io mi sono ritrovato invischiato in questo bordello del cazzo! Ed entrambi sappiamo bene di chi è la colpa, non venire a farmi la predica, adesso”
“Mosè…”, ma lui già non mi ascoltava più, preso com’era dalla ricerca delle forbicine. “Mosè…A me dispiace quanto te, per tutto il polverone che si è, anzi, che è stato alzato attorno alla faccenda…Mi dispiace, davvero, io ho agito in buona fede, per il tuo bene, non pensavo sarebbe finita così...”
“Già, ci mancava solo che l’avessi fatto apposta”
“Mi dispiace…”
“Non me ne frega un cazzo che ti dispiace! Non cambia niente!”
Continuava a girare per casa con quell’elastico attaccato ai capelli. Era un po’ ridicolo. Certo, una sua foto conciato in questo modo non avrebbe venduto granché…
Finalmente trovò le forbici, e con un taglio netto si liberò di quel coso giallo. Non ne fui molto contento, perché subito si voltò verso di me, furioso, adesso ero solo io la causa della sua rabbia. E’ facile, la vita di un elastico…
“Senti…Io non ne voglio sapere più nulla di tutto questo casino. Fino a pochi giorni fa io avevo la mia casa, la mia ragazza, il mio lavoro, la mia macchina, i miei amici del bar, la mia partita la domenica pomeriggio, le mie cacate tranquille e le mie sbronze tranquille…E adesso non ho più nulla! Scendo di casa e mi trovo i giornalisti dietro il portone, il telefono  squilla ogni 10 minuti, sono diventato stitico e Ester se ne è andata da sua sorella, dice che non riesce  a vivere così, dice che tornerà solo quando tutto sarà finito…ed è tutta colpa tua”
“Colpa mia? No senti, adesso non esagerare…non sono stato mica io ad ammazzare quelli del piano di sopra”
“Lo so cazzo che non sei stato tu, ma chi è stato a chiamare quel fighetto rottoinculo di fotografo, eh, chi è stato? Eh? Sono stato io?”
“Mosè…”
“No, sei stato tu, sei stato. “Mosè, ti presento il mio amico Fabrizio, lui fa questo, fa quello, conosce questo e quest’altro, l’ho chiamato perché penso potrebbe darti una mano, sai quello che è successo è terribile, ma tu, come testimone, potresti sfruttare la situazione a tuo favore, per farti conoscere un po’…Mosè ti ho portato la chiave del successo!” La chiave del successo vaffanculo! Vaffanculo tu e i tuoi amici del jet set e le tue puttane e le tue discoteche e le tue interviste e tutto quanto! Mi hai rovinato la vita!”
“Mosè…ma io volevo aiutarti… Quanti soldi hai guadagnato con le foto e con le interviste, eh? Quanti soldi ti ho fatto guadagnare? E non dirmi che ti hanno fatto schifo, quei soldi, perché appena hai saputo cosa aveva in mente Fabrizio hai accettato subito”
“Lo sai benissimo che i soldi non mi hanno mai fatto schifo. Anzi mi servivano, in quel momento. Ma sono passati due mesi, Beppe, due mesi, e la situazione non accenna a cambiare… Ma poi, dico io, non hanno nient’altro di cui parlare, in tv?”
Di colpo smise di gesticolare. Sempre con le forbicine in mano, si affacciò alla finestra, continuando a borbottare qualcosa circa la tv, i mezzobusti, e le musiche di sottofondo. Poi si voltò, non aveva ancora finito la sua invettiva.
“Già, lo so io di che cosa parleranno, domani…Lo sai cos’ha fatto quello stronzo del tuo amichetto? Mi ha telefonato un mio amico dal paese, poco fa, mi ha detto di aver visto quel coglione lì in giro, in paese dico, con la sua troupe, a fare interviste e foto a chiunque…Quello sta scavando nel mio passato, e vuole sputtanarmi in mondovisione!”
“Dai, Mosè…ma cosa vuoi che trovi, lui…cioè, qualcosa tanto per riempire 3 minuti sul tg della sera, al massimo un servizio sul rotocalco pomeridiano, ma nulla di più…sei e sei sempre stato un bravo ragazzo…”
“Per quel poco che ho imparato, in questo pur breve periodo, ho capito che alla gente non servono notizie importanti per parlare… e Fabrizio è quel tipo di persona capace di costruire una fiction di 40 puntate basandosi soltanto su un’impronta digitale”
Si accese una sigaretta.
“Quello lì è capace i dire che io sono un donnaiolo e un drogato, solo perché qualche puttana delle mie compagne del liceo gli avrà detto che quando avevo 16 anni me la sono scopata dopo aver fumato una canna…E tutta Italia ci crederebbe”
Abbandonai la partita. Mosè lo conosco, e so che quando si mette una cosa in testa non cambia idea facilmente. Si è convinto che tutto andrà male, e ormai non posso fare più nulla per farlo ricredere.
Si sedette di nuovo sul divano. Accese di nuovo la tv.
Credo proprio che dovrò dire a Fabrizio di lasciar stare tutto. Mi dispiace vederlo così affranto. Mosè non lo capisce, o forse non vuole capirlo, che io in realtà gli voglio bene. E’ per questo che volevo si parlasse un po’ di lui, perché gli voglio bene. Per aiutarlo. Perché anche se lui dice che stava bene nella sua vita normale, io in realtà so che vorrebbe sfondare eccetera. Ma se insiste così tanto, forse sarò davvero obbligato a parlare con Fabrizio, dirgli di smetterla.
“Beh, Mosè…ho capito.. vedrò di sistemare le cose”
Ancora, non rispose.
“Beh, io vado allora…ti farò sapere…A presto”
Si ostinava a non proferire parola. Guardava la tv. C’era un servizio su di lui, sul sei. La presentatrice esordì dicendo che secondo voci non esattamente certe ma diffuse, Mosè fosse omosessuale ma di destra. Un critico d’arte invece asseriva che i suoi quadri erano spazzatura, per farla breve. Era decisamente ora di andarmene.
“Ciao Mosè”
“Ringrazio solo Iddio per essere un trovatello, in modo da non aver genitori obbligati a sentire stronzate simili”, rispose infine.

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.22/12/2007.

Del perchè tutti i portieri possiedono solo cani nani.

Come ogni buon vegetariano che si rispetti, trascorro la serata a fungere da cameriera. Non mangio mica. Trasporto la cosiddetta carne dal tavolo alla brace e viceversa. Va bene. Come ogni festa che si rispetti, l'alcool annulla le distanze e mi trovo abbastanza a mio agio con gente abituata a preporre l'articolo davanti al nome o a strascicare la s. Scendo e salgo scale barcollando al buio, ogni tanto penso a qualcosa di divertente e rido da sola, ma nessuno ci fa caso. Anche qui riesco a passare per l'uomo della situazione, entusiasta all'idea di spalare ghiaia e caricare mattoni, unica donna tra sei uomini, a mare, lavandosi della polvere in acqua, tuffandosi dagli scogli alti, ascoltando apprezzamenti su tette e culi altrui.
Ma questo era ieri. Oggi è ferragosto, anzi no, ieri era ferragosto, ma la festa è stata posticipata. C'e una capretta coi suoi occhi rettangolari di là, da quando l'ho accarezzata, un giorno, bela sempre quando mi vede. Infilo la mano tra la recinzione di fil di ferro e lei mordicchia e tenta di armi cornate. Le corna le sono appena spuntate, sono ancora pelose: credo sia un pò come per i bambini, che mordono la qualsiasi quando cominciano a scoprire l'uso dei denti (cuginetta puttana). "Ma avete intenzione di mangiarla?", "No, è una capra nana, ha le carni troppo dure", "Ah, solo per questo...".
Comunque sia, la capretta continua a belare, infastidita dalle voci e dalla musica. Mangio, bevo, fumo. Siedo sul muretto e nego l'ennesima sigaretta a chi già le ha. Raccolgo avanzi di cibo e li dò alla gatta (Si, una scena a metà tra un prete dei poveri ed un'animalista emarginata, lo so, ma non ero emarginata, ve lo assicuro).
Fiamma:" Ciao Chiara"
Io: "Ciaaaaaaaaaoooo Fiammetta come stai?"
"Bene bene, sto bene....Come va la festa?"
"Eh, a posto, quelli lì giù stanno arrostendo la carne, lì mangiano e ballano....e bevono, vabbè ovvio...e niente, è una bella festa"
"Va bene..ora vado, perchè non posso stare qui, mio fratello non vuole che sto qui"
"Ma che cacchio dici, resta! Ci parru iu cu tò frati!"
"Davvero posso restare?! Perchè mio fratello mi aveva detto che ero piccola per stare alla vostra festa, e un po' è vero perchè voi siete tutti più grandi ma io di là mi annoio"
"Certo che puoi restare, te lo dico io...ci penso io...E comunque guarda, ti devo dire una cosa, anche se hai solo 8 anni devo dirti che sei la bambina più intelligente che io abbia mai incontrato, anzi sei pure più intelligente di certe persone che ci sono qui"
"Grazie! Ehi andiamo a ballare, vuoi ballare?"
"Aspetta 5 minuti che finisco la sigaretta e poi andiamo a ballare"

"Ma te ne sei accesa un'altra!"
"Ah, si, è vero...però scusa Fiammetta mi dispiace ma non mi va di ballare per ora...cioè...forse dovrei bere ancora un pò..."
"Ma se sei già ubriaca!"
"Non sono ubriaca"
"Sei ubriaca"
"No"
"Si"
"Forse un pò. Non abbastanza"
"Che comunque quelli sono tutti ubriachi per davvero, guardali stanno facendo troppa confusione e stanno sporcando tutto...non mi piace così, non mi piace proprio"
Detto questo scappiamo per evitare che ci spruzzino con lo spumante. Si tirano costolette e croste di pane l'un l'altro.
"Non è giusto così, hanno sporcato tutto il terrazzo e sono tutti ubriachi, non mi piace"
"Lo so, hai ragione...Ma non ci possiamo fare niente...Guarda la casa è vostra e tuo fratello è quello che combina più schifezze...quindi non preoccuparti, poi ci pesiamo noi a pulire"
"Ma non è per questo, quello che non mi piace è vederli tutti così ubriachi! Io non voglio essere così"
"Ah...Beh..un pò hai ragione pure qui...Quello che posso dirti è che bere va bene, però senza esagerare..."
Finisco in due sorsate la quinta birra e lancio lontano il mozzicone di sigaretta.
"Dai andiamo a ballare Fiammetta"

Danziamo e cantiamo trash, facciamo un gioco che si chiama "la bambina pantesca scappa e ride, mentre la palermitana ubriaca la difende dal milanese ubriaco che tenta di acchiapparla". Tutto da fermi, anzi ruotando su se stessi a tempo di musica, di Renato Zero per la precisione. Intravedo un'amica nascondersi nell'orto con un conoscente. Intravedo persone sconosciute andare via con musi lunghi ringhianti causa camicette e jeans firmati zuppi d'alcool. Fottetevi. Siamo dieci ballerini recidivi, e ci stiamo divertendo. Siamo rimasti a petto nudo/in bikini, i capelli puzzano di birra, cantiamo le più grandi hits di HitManiaDance99. L'apice è una damigiana da 5 litri di vino rosso svuotata sulla testa di un tipo. Io che questa volta mi incazzo, perchè una cosa è tirarsi mezze birre, un'altra è sprecare 5 litri di vino. Non si fa. La mia mente partorisce un'immagine pornoetilica, ma fortunatamente mi freno. Già. Mi freno.
Ciao Fiamma.


Ascolto drum'n'bass e cammino, quasi corro, per due ore quasi, tra i fanatici del natale.
Ascolta "Electric Sufi", ora, tracanno l'ultimo bicchiere di vino bianco, bianco?, mi preparo ai chilometri di domani. Buonanotte.

(Padania, attendi)

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.05/12/2007.

Ok, è arrivato il momento
di narrare [rascazivat'] il perchè dei miei sorrisi  inutilmente donati ai festaioli del natale.
Io fuggivo da loro, attraverso un'italo-americana cucina con uscita sul retro, per raggiungere il mare, raggiungere Jorge Donn, che mi abbracciava, ma perchè indossavo delle allstar?
Come vorrei pure sapere il motivo per il quale avrei dovuto giocare a Strega Comanda Colori insieme a Marilyn Manson, sul bordo della piscina.
Lo chiederò a Monsieur le Generale, così anormale al rallentatore. Ditemi perchè.
Lo chiederò a tre donne frequentatrici di taverne nel primo pomeriggio, più uomini degli uomini, più profonde di quanto non vogliano far credere, una picchia una ride una bacia.
Leggiamo troppi libri, e incarniamo il falso stereotipo dello studente di Lettere e Filosofia, discorrendo di OSCE, P2, sistema proporzionale, crack FS e laicità.
Ci ritroviamo a vent'anni a dimostrarne trentasette, detentrici di moralità pur non volendolo. 
Papa: "Dovresti smettere di odiare così tanto il Papa e la Chiesa"
IA: "No, mai."

Un Cannalivaru. Cannalivaru ->Bologna, 12 aprile 2008

Le telefonate non si procrastinano nè si mettono in agenda, si fanno.
Ribolle il mio brodo primordiale personale, ribolle, ri-bolle, Roberto Bolle. Bolero, di nuovo.
Gli sbalzi d'umore del mio brodo primordiale, Allegro Non Troppo, molto non troppo, in questo momento.
Non mi sento molto bene. Mai mischiare Bomba e sciroppo per la tosse, mai.

700.000 abitanti. 700.000, alzate la mano, per favore.

Partorito da bushit alle 23:54
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.18/11/2007.

Mezzogiorno, scendo da un autobus vuoto dopo aver salutato l'autista, e chi vedo?
Lui:

Un gatto figlio di Elio. Anzi, il figlio del cuggino di Elio. Tutto bianco con due macchie enormi e perfettamente simmetriche come sopracciglia.




Ma uguale uguale uguaaaalee...
Questa rientra nella categoria di cose che ti cambiano la giornata.

Tra una proposta di fuga da parte di un ventottenne benzinaro del Bangladesh, delle presumo prostitute conosciute e languidamente squadrata da tutti, la rumena badante che mi fissa per 5 minuti e poi l'unica cosa che sa chiedermi è se sono fidanzata, "Fantasia" e "Robin Hood" e un certo Gianluca ospite al programma della mattina, tra il raffreddore e le cose nere lunghe e flaccide, è di nuovo lunedì. Ma la cosa non mi preoccupa: noi lavandaie abbiamo davvero un great deal on monday.
Siamo tutti preoccupanti.
(N-o-n m-i h-a f-a-t-t-o r-i-d-e-r-e)

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.16/11/2007.

Cari signori ultras, vi ho denigrato parecchie volte. Adesso ho cambiato idea: continuate pure ad accoltellarvi dentro e fuori gli stadi, poliziotti compresi. Prima o poi vi ammazzerete tutti. Continuate!

Care signorine anoressiche, vi ho denigrato parecchie volte. Adesso ho cambiato idea: continuate pure a non mangiare. Prima o poi morirete. Continuate!

Cari militari, vi ho denigrato parecchie volte. Adesso ho cambiato idea: continuate pure a spararvi. Prima o poi morirete (ferite o radiazioni che siano). Continuate!

Cari giovani d'oggi, vi ho denigrato parecchie volte. Adesso ho cambiato idea: continuate pure a filmare le vostre compagne di classe morte o violentate, a tirare cocaina e attraversare i binari per sfida. Prima o poi morirete anche voi. Continuate!

Caro popolo italiano, ti ho denigrato parecchie volte. Adesso ho cambiato idea: continua pure con la tua arroganza e con la tua furbizia da quattro soldi, con la tua memoria labile e superficiale. Anche se non credo ti estinguerai mai. Continua!

Cari politici, vi ho denigrato parecchie volte. Adesso ho cambiato idea: continuate pure. Voi però non morirete mai.


Dio, quanto sono estremista e moralista, dio quanto sono cattiva e insensibile, dio quanto sono egoista e stupida. La prova che dio o non esiste, o se ne fotte, è che ancora non è arrivato un secondo diluvio universale. E anche in tal caso, gli scarafaggi sopravvivono sempre.
(io continuo a sorridere, tranquilli)

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.12/11/2007.

Lettera ad un ipotetico Ivan Serghevich:

Caro, sconosciuto, Ivan,
fra vent'anni potrei essere la tua professoressa di lingua italiana, [ital'ianskii izik]. A causa del vostro clima avrò sempre il raffreddore, quindi le mie lezioni salteranno spesso. Ne sarai felice. La cosa più difficile che tenterò di insegnarvi è che, in italiano, le vostre monosillabiche risposte [da], [niet], [da, sistrà], [niet, niè magazin], potrebbero essere scambiate per timidezza, idiozia, stronzaggine nel peggiore dei casi. Sappilo. Sii logorroico. A presto, Chiara.

Lettera ad un ultras mai nato:

Meglio così. E se sei nato, muori presto.
Un bacio, Chiara.

(Piccolo estratto dal Tg:
Uomograsso: "Si, li ho visti, erano circa 400, laziali e romanisti insieme..."
Giornalista: " E come faceva a sapere di che squadra erano?"
Ug: "Eh, avevano le sciarpe, e correvano e tiravano pietre e molotov, e urlavano tutti insieme"
G: "Ha sentito che slogan urlavano?"
Ug: "No, non dicevano parole, urlavano UOOOOOO UUUUOOOOOO UUUOOOOOOO!"
Fine storiella)

Ciao, ultras.

Partorito da bushit alle 23:34
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.30/10/2007.

L'università è un architettura moderna. Vi sono mille travi lunghissime a formare un tetto spiovente lungo un chilometro,  dall'inclinazione notevole.  L'università è una bella architettura in salita, senza molti significati simbolici. E' semplicemente in salita. Vi sono sentieri che si arrampicano da un'aula all'altra, da un bar all'altro, immersi nel verde quasi amazzonico dei suoi giardinetti. Ponticelli e torrenti, laghetti e panchine di legno umido offrono deliziosi scorci. I professori vivono in piccoli appartamenti attigui alle aule, spaziose e ben illuminate, che rispettano ogni regola del Feng-Shui: soffitti in legno, finestre che danno sul giusto punto cardinale, eccetera. Tende bianche. Arredamento minimale, funzionale, vegetale. I bidelli sono nani nello stile del presentatore/attore di "Cabaret", con frac, guanciotte rosa, rossetto e umorismo graffiante.
E POI PERCHèèèèèèè, PERCHèèèèèèèè LA STUPIDITà UMANA ROVINA TALE CONCENTRATO DI PERFETTE REGOLE ARCHITETTONICHE ORIENTALI/LECORBUSIERIANE, PERCHè?
AH, STUPIDA RAZZA, EGOISTI E CALCOLATORI, ANZI, CALCULATORI! IL CULO! IL CULOOOOOOOO!

Ecco come tutta l'armonia del Feng-Shui, o dello Shun-Sei, o Shunai-Gumi o che dir si voglia, fu infranta.
La colpa è del culo. Generalizzando, della sex-orientated mind dei ventenni di oggi, e quando alla sex-orientation ci aggiungi il self-centrismo e l'invidia, è naturale comprendere come si faccia a ragionare col culo. Perchè i problemi sorgono non tanto per il culo in sè, inteso come massa di carne che più o meno sfida Newton ma che sempre è come il sole di Galileo,  i guai nascono nel momento in cui tale non-organo è utilizzato al posto del cervello (piccolo rimando a "Il Pasto Nudo", ndr).

Accadde che due ragazze, i cui culi occupavano sempre e solo i posti a loro assegnati, come i neri sugli autobus nel 1950, pur conducendo una vita al riparo da ogni possibile accusa, cominciarono neanche tanto lentamente a suscitare l'invidia delle loro compagne di aule illuminate. Le aule. Se il culo per antonomasia sta dove non batte il sole, un motivo ci sarà. Tali dolci fanciulle non facevano null'altro che i propri affari, e conducevano una carriera universitaria brillante l'una, nella media l'altra. Cosa fu quindi a suscitare rancore nei cuori, culi, altrui?

Fatto sta che un giorno esse vennero accusate di ottenere buoni voti tramite la concessione dei propri corpi al corpo docente e ai corpi dei docenti.  Cosa discutibile e falsa comunque a priori, dato che l'insegnante in questione era l'incarnazione stessa dell'omosessualità. Ma si sa, i culi non hanno occhi nè cervello, cosa possono saperne loro? La situazione precipitò nel momento in cui il professore le invitò nel proprio appartamento, dove vi posso assicurare che non accadde proprio nulla. Ma le colleghe delle innocenti donzelle vennero a sapere dell'ingenuo invito e le attesero sulla soglia. Il nano-Cabaret sogghignava.

Le due vennero inseguite per i sentieri e i viali, insultate e prese di mira dal lancio di piccoli accessori da cartoleria (tipo Craxi, ndr), e la loro onta resa pubblica in  formato .avi dai cellulari di ultima generazione. Una di loro tentò di difendere se stessa e l'amica, picchiò due culi, permise all'amica di salvarsi prendendo il volo. In lacrime, si librò anche lei al di sopra delle belle travi in frassino norvegese, attraversate dal sole di un mite pomeriggio autunnale, discese quando fu prossima al cancello principale dell'ateneo, vicino al bar, vicino alla metro che l'avrebbe riportata a casa, dove tutto sarebbe finito, dove tutto si sarebbe dimostrato solo un brutto sogno. Una figura nota si alzò da uno dei tavolini del caffè. Era uno con tanti problemi. Era uno che aveva pagato conti a lui non dovuti. Era uno che aveva una pistola in mano. Era uno che sparò, una volta, due, al polpaccio, alla spalla. Era una testa di culo anche lui.

Lei era ancora viva. Prese quella pistola e la infilò in bocca. La sua immagine di bambina, alle sue spalle, la abbracciò. Morirono entrambe, giusto prima di prendere un caffè, uccise dal culo.

Partorito da bushit alle 19:01
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.18/10/2007.

Praticamente un mese. Durante il quale le tonnellate di napalm gettate intorno a me hanno bruciato la maggior parte delle mie relazioni sociali. Nixon avrebbe voluto sposarmi e portarmi a letto solo per poter giocare tutta la notte con le mie occhiaie (ah, no, quella eri tu con Occhetto). Comunque, la cosa non mi riguarda. Ne sono felice, anzi. Bla bla, più tempo da dedicare all'università, bla bla, da dedicare al cucito (si, è la mia perversione...cucirmi magliette e fuseaux...ma cosa vi aspettate da una che sogna la casa in campagna di Lello Arena, circondata da sei ettari di piante grasse?). Nel frattempo si susseguono esami superati con voti più che soddisfacenti, lezioni di lingue che finalmente riescono a catturare la mia fugace attenzione, chili di download. Nel frattempo Cantat è in libertà vigilata, Enrico Ghezzi è stato rapito dalla disattenzione, David Lynch propina saggezze orientali/trascendentali immerso nella splendida cornice dello Spasimo e del suo Oceano di Felicità, ma anche nell'Oceano di ignoranza del suo interprete e negli Oceani Di Cessi da Scrostare di cui parla sempre. Battiato puoi incontrarlo per strada e non riconoscerlo. I lettori mp3 muoiono. I Neubauten suonano all'Estragon ad aprile.

Mi manca l'odore del bosco e della terra. Quando ci penso vorrei tornare dalla mia bella al casolare. Esperimenti bucColici in progress. Non bevo più. Fumo di più. Penso di più, ma fondamentalmente meglio. Identifico le cause in un leggero miglioramento della memoria e della capacità critica, nell'essermi voluta assumere certe responsabilità nei mie confronti e verso poche altre persone, nella ri-scoperta di quella geniale parola, un semplice "vaffanculo" a chi non ha o ha saputo dimostrare di meritare altro. Ah, Robert Pirsig e il suo Zen industriale ricoprono ruoli fondamentali.
Continuo ad essere onomatopea.
Mi scrivo un bel 28 ne libetto di quest'ultimo periodo. Aspettando la prossima sessione.

Hit Mania Dance Estate 1999

Partorito da bushit alle 00:14
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.26/09/2007.

Fermata dell'autobus, Pallavicino. Pensavo a due ragazze dai capelli rossi come brazilian snakes, una ha anche un boa attorcigliato attorno al collo, valigie al seguito,  lungo una strada dritta in mezzo al nulla. Anzi, qualcosa c'è, sulla destra, un cimitero. Fa caldo, ma è il tre gennaio. Si fermano davanti un casolare adibito ad ostello fascista, imprecano quel tanto che basta, si rassegnano. Passa un gatto grigio e obeso, proprietaria quattordicenne al seguito, "Posate le borse nel giardino di 'asa mia, non è un problema". "Non le  ritroviamo più secondo me", "Hai idee migliori?".
Osservo come il tempo si sia posato sulle spalle di quelle anziane, e deve pesare parecchio. Una di loro è un mio possibile ritratto, tra 45 anni. Gambe stecchini, ventre pachidermico che sostiene le tette. Potrei essere io perchè ho simili precedenti in famiglia. Penso a come potresti invece invecchiare tu. Non ti allargheresti in modo tanto spropositato. Però perderesti il tuo proverbiale culo. Mi è crollato il mondo addosso. Tu non sei tu senza il tuo culo.
Poi due tedeschi mi hanno tirato su il morale. Un'ora sulla 544 parlando inglese. Sono scesa, e un ragazzino mi guardava con occhi più aperti della bocca.

Partorito da bushit alle 21:36
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.16/09/2007.

Ho rivisto "Un Anno con Tredici Lune" di Fassbinder, stanottemattina. E stamattinapomeriggio mi sono svegliata con l'assoluta consapevolezza che questo 2007 doveva essere uno di quegli anni. Effettivamente è così, ma io lo sapevo già da prima. Se le cose accadono nello spaziotempo di un mese, e sembrano invece 24 ore. Se l'importante è il proprio nome, quando non si vuole disturbare un suicida.

Alejandro Jodoroski l'ho incontrato sul 101, è di Como ed è naturopata. Se ho bisogno di una maglietta rossa, è perchè ho bisogno di certezze, dice. Sono donna, sono pesci, sono una didciannovenne che conosce Jodorowski ed Hesse, dice, sono una che conta troppo sulla razionalità, dice, sono una che dice "testa" in-vece di "anima", dico. "Quando ti guardo negli occhi", ha-bbiamo indovinato davanti un caffè, "intravedo sprazzi fulminei di gioia, ma è una gioia altera, da spettatore/demiurgo/pittore. Sei una che sa ascoltare. Ma non vorrebbe ascoltare questo posto. Mi piace che tu ti fidi della gente". E' qui che cadi, Jodo. Se non avessi azzardato queste ultime parole, per me saresti stato l'Erminia di Harry Haller.


Avevo letto "Il Lupo della Steppa" più di due anni fa. In un recente momento di vuoto ho sentito la necessità viscerale di riprenderlo in mano, e solo allora mi sono resa conto di quanto esso mi abbia influenzato. Più di quanto io potessi mai immaginare/ricordare.
"Allora avvampa dentro di me un desiderio selvaggio di sentimenti forti, spettacolari, una rabbia contro questa vita piatta, sfumata, normale e sterilizzata, e una voglia folle di fracassare qualcosa, non so, un magazzino o una cattedrale o me stesso, di commettere pazzie temerarie, di strappare la parrucca a un paio di idoli venerati, di fornire a qualche scolaro ribelle il desiderato biglietto ferroviario per Amburgo, di sedurre una ragazzina o di torcere il collo a qualche rappresentante dell'ordine borghese nel mondo. Questo infatti ho più che mai odiato, aborrito e maledetto: questa soddisfazione, la salute pacifica, il grasso ottimismo del borghese; la prospera disciplina dell'uomo mediocre, normale, dozzinale."

Uno per uno, 15 minuti ciascuno, posso credere alle parole di ogni lupo che vaga nella steppa della mia "testa". Credo di esserci entrata già parecchio tempo fa, in quel teatro, inconsapevolemnte. E' stato un bene. E' stato un male. E' indifferente. Posso credere ad entrambe le affermazioni in egual misura ed in contemporanea. "Anche il lupo ci pensava spesso, e quelle erano le sue giornate oziose e inutili"

"Der Steppenwolf", Herman Hesse
"Monochrome", Yann Tiersen
"Life's what you make it", Zinoba

Partorito da bushit alle 15:19
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.11/09/2007.

Ecco, mettiamola così:


(pd)

Partorito da bushit alle 13:39
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.PUTTANATE DEL MESE.

vabbè, non le conto più ormai.

.IL CINEMATOGRAFO'.

"Lo Stato delle Cose", "Al di là delle Nuvole", "Il Corridoio della Paura", "Tokio-Ga", "Nick's Movie", "I Fratelli Sladanowski", "The Wall", "La Haine", "La Vita Sognata degli Angeli", "Coffee&Cigarettes", "Ultimo Tango a Parigi", "Velluto Blu", "Mulholland Drive", "Allegro Non Troppo", "La Guerra Lampo dei Fratelli Marx", "Belli e Dannati", "Fame Chimica", "Gatto Nero, Gatto Bianco", "Harry ti Presento Sally", "Un Chien Andalou", "Provaci Ancora, Sam", "Bolero di Ravel" (Maurice Bejart-Jorge Donn), "The Commitments", "Brazil", "Le Avventure del Barone di Munchausen", "INLAND EMPIRE", "Quarto Potere", "Il Mago di Oz", "Fantasia", "Robin Hood", "Gilda", "Ogni Cosa è Illuminata", "Crossing the Bridge-The Sound of Instanbul", "Buongiorno, Notte", "Arizona Dream", "Underground", "Cabaret", "Easy Rider", "Metropolis" (Moroder), "The Meaning of Life", "Brian di Nazareth", "Leningrad Cowboys go America", "L'Arte del Sogno", "Marius et Jeannette", "Oscar", "Ciao Nì", "Eternal sunshine of the spotless mind" (mi rifiuto di chiamarlo se mi lasci ti cancello), "Blow Up", "Zabriskie Point", "La Notte", "200 Motels", "Un anno dalle tredici lune", "Brother", "Scarface", "Human Nature", "Susanna!", "Ero Uno Sposo di Guerra", "Lola Corre", "Pi Greco-Il Teroema del Delirio", "Il Cerchio", "Paradise Now", "Vertigo-La Donna che Visse Due Volte" e "Totò che Visse Due Volte", "Berlinguer ti Voglio Bene", "Urlatori alla Sbarra", "Daunbailò", "Cantando Dietro i Paraventi", "La Corazzata Potemkin", "La Regola del Gioco", "Bande à Part", "Teorema", "Dillinger è Morto", "Cavale", "Cleo dalle 5 alle 7", "El Topo", "La Montagna Sacra", "Il Fascino Discreto della Borghesia", "Dannazione", "L'Angelo Sterminatore", "La Coquille et le Clergyman", "Storie di Ordinaria Follia", "Salò o le 120 Giornate di Sodoma", "La Sposa Turca", "Queimada", "Dead Man", "Solaris" (ovviamente l'originale), "Frankenstein Junior", "Otto e Mezzo" e tutte le rassegne del Lubitsch, del LabZeta e del Centro Culturale Francese che riuscirò ad ingurgitare. Burp. "Rocco e le Storie Tese" può essere considerato un film?

.LETTURE.

Nietzsche; Wilde; "L'Etranger" di Camus. "La Nausèe" di Sartre. "A Rebours", di Huysmans. "Memoria delle mia Puttane Tristi", "La Confraternita dell'Uva". Il solito vecchio Buk. "Ribelli!" di Pino Cacucci, un libro per fare bile. Burroughs e Kerouac, a volte ritornano. "La Scomparsa di Majorana", di Sciascia, "Gli androidi sognano pecore elettriche?", di Philip K. Dick, "Albina o il popolo dei cani", di Jodorowsky. "Lo Zen e l'Arte della Manutenzione della Motocicletta", di Robert M. Pirsig. "Il Mito di Sisifo" di Camus, "Rapporto di minoranza ed altri racconti", di Philip K. Dick. "Uno, Nessuno Centomila", Pirandello. E le etichette dello yogurt e dei corn flakes mentre faccio colazione.

.OSSIA?.

L'Umorismo, la trovata forse più singolare e più geniale dell'umanità. Sbam.

.FA RIDERE.

il mio gatto, dormire, ricordare cosa ho sognato, i capelli lunghi, le foto, camminare senza una meta precisa ascoltanto musica, klimt, la birra e il vino rosso, viaggiare, la mia dislessia, il cinema, il cibo salato, il professor Palancher, parlare con gli sconosciuti, il caffè-sigaretta, le coincidenze, le pozzanghere, le onomatopee, fare vignette alquanto stupide su Paint, youtube e tutte le puttanate che contiene. L'umanità come fonte d'ispirazione.

.NON FA RIDERE.

il prezzo delle sigarette, il succo di pompelmo e la carne come cibo, la maligna triade immobilità-abitudine-noia, l'essere fraintesa, restare senza soldi, chi legge il giornale alle mie spalle, i medici e gli ospedali. la matematica. Non sopporto che un momento perfetto venga rovinato. il pietoso teatrino politico mondiale. L'umanità come marea di teste di cazzo.

.ASCOLTI.

Einsturzende Neubauten, Noir Desir, Faust'o, Yann Tiersen, Tom Waits, drum'n'bass in generale, Current 93, Bauhaus, Nine Inch Nails, Mars volta/At The Drive-In, Police, Asian Dub Foundation, CCCP/CSI, Clint Mansell, Marta sui Tubi,Elio e le storie tese, Smashing Pumpkins, Offlaga Disco Pax, Kyuss, Queens of the Stone Age, Franco Battiato, Gogol Bordello, Depeche Mode, dEUS, Dresden Dolls, David Bowie, adoro tutto il trash che gli anni 80 possono offrire. Ogni tanto ripesco Marlene ed Afterhours, Litfiba e Ligabue, Verdena e Gazzè. Ma soprattutto "I rosa elefanti" di Dumbo

.ARCHIVIO.

oggi
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.CATEGORIE.

.LINK.

Blob
blog di foggy
Centro Culturale Francese
Cinema Lubitsch
Einsturzende Neubauten
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Fat-Pie
Fumetti della Gleba
Kitler
la mia amora
Lab Zeta
Neubauten.org
Tutte le mie vignette su Paint finalmente insieme!
Uaar
You Tube

.COUNTER.

*loading* ubriaconi

.FANLISTING.

.CREDITS.

.ALTRO.

Non ho nulla da aggiungere

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